Samuel Beckett (Aviation)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son pilote automatique. Assez ascensionnel pour permettre d'émettre en vain. Assez restreint pour que toute soute soit vaine. C'est l'intérieur d'un pilotage tempétueux ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la montée. Descente. Son altitude de croisière. Son réacteur. Sa brume comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la voltige aérienne totale émettaient chacun sa piste d'atterrissage. Le gros-porteur qui l'agite. Il se ravitaille de loin en loin tel un aéroport sur sa fin. Tous se retournent alors. Leur palonnier va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout embarque.

Bidouille (Nordmann)

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